El amor de la lavadora

Imagen: Pixabay
Me enamoran los poetas
que hacen versos viscerales,
con los riñones a prosa abierta;
que riman sin pedestal ni cincel.
Que hablan de lavadoras,
de su amor por la ropa sucia.
De los celos, tras el secado
del algodón en otros lares,
con todos los males que dicta
el escote de la amante
y un «te quiero» sin centrifugado.
Me enamoran los poetas
de pelo en pecho…
arrogantes tras los espacios
provocados por el arte y el silencio
de escupir verdades sin fresa ni nata;
hiera o hiera,
con la verdad, sincera,
que conlleva el calcetín, extraviado,
en el cesto equivocado.
@XaviviGarcía

Costura

Imagen: Pixabay

Intento coser mis versos, rotos, con el hilo de tu mirada; joder, qué mal se me da la costura sin dedal.

@XaviviGarcía

 

La soledad

Imagen: @XaviviGarcía

La soledad es un cuento con un largo final.

@XaviviGarcía

 

Fuimos

Imagen: Pixabay

Tú y yo nos corrimos.
Sí, tan intenso como soez.
Fuimos secuaces
del deseo a lo bruto,
de un mordisco perdido;
de un lengüetazo,
aunque más bien fueron tres…

Fuimos
el jadeo constante
de una máquina exprés
que no alcanza freno.
¡Descarrilada en los sexos!

Fuimos betún sobre blanco;
y varios pecados capitales
sin orden, pero alineados.

Sobre todo, y bien lo sabes,
cosimos el anhelo
con la punta del pincel
en la brecha de tu boca.

@XaviviGarcía

Fuimos poema

 

Imagen: Gordon Johnson (Pixabay)

No me hables de poesía
si tú no estás en ella;
de verdad, no lo hagas.

Desde que las yemas
de mis dedos te leyeron,
no encuentro más rima bella
que los pareados que poseía
mi sonrisa frente la tuya;
siempre lo hicimos
verso a beso.

La calidad de los adjetivos,
los justos y pactados,
conjugando la pasión a verbos
cada centímetro de tu cintura:
yo, tú; besar, amar, anhelar…

Ahora, convertido en un pasado,
duele tanto, como el pecado
de un poema sin los acentos
de tu nombre sobre mi pecho.

Por favor,
no me hables de poesía
si no eres capaz de recitar
el bello poema que fuimos.

@XaviviGarcía

 

Saxofón

Y, mientras tanto, entre sombras y más sombras, tan sólo somos un blues sin saxofón.

@XaviviGarcía

 

Manuscrito

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De ser cierto que la Tierra muere, pediré prestada tu espalda para escribir sobre ella mis últimos versos de mares y amores.

@XaviviGarcía

 

Sólo para romanos

Imagen: Pixabay

Esas veces que los sueños se desinflan, porque a pesar de ser cierto que todos los caminos llevan a Roma, Roma sólo es para los romanos.

@XaviviGarcía